beatrice

Mi tiempo

2012-01-23T17:14:00.003-03:00

El tiempo simplemente no quiere pasar. Se rehusa a avanzar, prefiere detenerse y reirse de la desgracia ajena. Ese es el problema del tiempo, acelera cuando queremos que se frene y se frena cuando queremos que acelere. Hace que pasen dos años maravillosos a la velocidad de la luz pero hace que avancen cuatro meses como si fueran milenios. Al tiempo le atribuimos muchas características; algunos dicen que es necesario para olvidar, otros dicen que nos hace madurar, algunos dicen que es corto y otros que es largo. No importa en realidad cuales sean las "cualidades" que le damos al tiempo. La única verdad del tiempo es que al final del cuento nos mata a todos. Ricos, pobres, negros, blancos, prostituas y marineros; el tiempo nos mata, mata a los héroes y a los mendigos. A los hombres de paz y a los ladrones. El tiempo además de matar no tiene ningún otro efecto. No te hace en realidad madurar, ni te hace olvidar. Es el hombre, el ser, el individuo el único que puede tomar semejantes decisiones. ¿Por qué uno no olvida? Simplemente porque no quiere, porque aquellos recuerdos significan algo importante. Recordar nos permite viajar en el tiempo -sí, el tiempo es flexible- y llevarnos a aquellos momentos en los que queremos estar; recordar es un viaje gratuito al pasado por la compleja carretera del tiempo; sin semaforos, sin peajes, solo tú y tu recuerdo. Recordamos la belleza, recordamos la felicidad pero también a ratos nos encontramos con la amargura. El tiempo hace a ratos que nuestra vida parezca un chocolate amargo con envoltorio de plata, nos hace ver que si bien se puede disfrutar de la existencia, la posibilidad de cambiar el sabor es inminente. El tiempo, a través de su instrumento el recuerdo, puede ser hasta destructivo. Cuando nos consagramos al pasado como sacerdotes del tiempo hipotecamos nuestra esperanza. No todo tiempo pasado fue mejor, no todo futuro es más complejo, no toda realidad present es inmutable. El hombre es libre, y es libre porque el tiempo existe y a través de él navega como marinero de su historia. Muchas veces me han preguntado porqué vivo al límite de mis capacidades, porqué a veces duermo poco, porqué rayo en el estrés. Es precisamente el tiempo el culpable, mi recurso más escaso. Lo quiero hacer todo, soy consciente de mi libertad está subordinada a mi tiempo. A veces mi obsesión con esta idea me ha llevado a dejar de lado la única idea que es superior a la importancia de aprovechar el tiempo: cuando el tiempo no lo compartes con los que quieres, la vida vale mierda.

Ja cinta

2012-01-21T12:28:00.002-03:00

Camino entrecortado. Las batallas me están ganando el pulso. Estoy cansado y simplemente quiero dejar de respirar un rato para ver qué pasa. Lo sé, mis libros son cada días más auto referentes; debo remojar mi estómago en whiskey cada vez que me paro frente a la hoja en blanco. Terror. Me produce terror vivir de la tinta de los libros. Busco historias, soy como una aspiradora de almas que tras haber vivido la historia más grande –la historia de Jacinta-, la más triste de todas no le queda otra cosa que contar la vida ajena.

Una pitada, solo una pitada para poder suponer que Jacinta aún está aquí. Que no la dejé ir, que lo di todo porque se quedara. Ese es mi gran problema, soy incapaz de sacar su foto de mi billetera. Me aterra quedar atrapado en un ascensor y estar absolutamente solo, tan solo que no tenga ni su imagen. Me dijo que era un obsesivo, que no la llamara más. Eso es lo que Julián, su nueva pareja, le pidió que me dijera.

Era libre, única, irreverente. Ella estaba feliz porque era ella. Esa era nuestra gracia; cómplices de una misma vida. Compartíamos todo, menos el sushi porque a ella le gustaba mucho el teriyaki. Compartíamos los sueños, las aspiraciones, las fantasías. Compartíamos hasta esa extraña afición de emitir ruidos extraños en momentos inverosímiles. Ella era como un chancho, rosada y de nariz respingada. De ojos de cristal, de piel suave a excepción de sus nalgas ásperas. La gracia de lo nuestro es que éramos nosotros; que yo no la quería para sentirme querido, que yo la quería porque me era algo intrínseco, algo tan propio de mi relación hacia ella. Sentirme querido por ella era una consecuencia de su inmanente presencia. Siempre una pregunta, siempre una mirada de ternura, siempre un abrazo. Sentía paz.

Las mujeres en mi vida abundan, es mi mayor virtud y vicio. Soy un desastre, pero inevitablemente demasiado querible. ¿Por qué me dan bola? Nunca lo he sabido muy bien, quizás sea suerte, mi aspecto físico es presentable pero nada del otro mundo, generalmente necesito hablar para conquistar a excepción de algunos juegos de miradas furtivos que de vez en cuando dan resultado. Sé mirar bien, ese es otro don. Acompañar la mirada con el arte de hablar de ellas mismas.

Las mujeres son auto referentes, solo les gusta hablar de ellas. Los hombres quizás seamos al revés, nos carga hablar de nosotros. Quizás sea algo evolutivo para ligar. No entiendo realmente porqué tengo suerte con las mujeres, pero desde que se fue Jacinta esa suerte se vio incrementada y en vez de servir como una vía de escape solo contribuyó a la aniquilación del deseo.

Cada dieciocho

2012-01-18T17:09:00.003-03:00

Y al igual que cada día dieciocho del mes, recuerdo que hace algún tiempo fui infinitamente feliz solo porque tenía con quién compartir las tardes, las locuras y las miradas. Incapaz de olvidarla, solo me resigno a mirar el futuro y pretender que algún dieciocho de algún mes futuro volveré a compartir mi hombro que tiene la forma de su cabeza.

Al perderte yo a tí

2012-01-08T18:58:00.002-03:00

Al perderte yo a ti,

tú y yo hemos perdido:

yo, porque tú eras
lo que yo más amaba,

y tú, porque yo era
el que te amaba más.

Pero de nosotros dos,
tú pierdes más que yo:

porque yo podré
amar a otras
como te amaba a ti,

pero a ti nadie te amará
como te amaba yo.

Muchachas que algún día
leaís emocionadas estos versos

Y soñéis con un poeta

Sabed que yo los hice
para una como vosotras

y que fue en vano.

Ernesto Cardenal

Ojos de cristal

2012-01-06T15:11:00.000-03:00

Jodidamente tenebroso era la habitación de Felipe. Sus paredes blancas, solo una ventana que mantenía siempre con la cortina a medio cerrar. Es que no le gustaba que lo vieran, detestaba los reality shows y sentía que la vida moderna cada vez se parecía más a uno. Tenía un escritorio de madera incrustado en la pared y sobre eso, torres interminables de libros que alcanzaban el techo. Su colección era variada, cientos ensayos sobre economía, algunos libros de filosofía, una torre aparte para los de historia y finalmente un centenar de novelas. De pelo oscuro, pálido y con una barba descuidada, había aprendido a leer a los 4 años con la ayuda de su madre, escritora prolífica que por su afán prohibido de escribir novelas eróticas en el tiempo de la dictadura, nunca le habían publicado nada.

Felipe estudiaba economía en la Real Universidad de Puerto Varas. Puerto Varas era una ciudad universitaria que había emergido a finales de los 90', utilizando como modelo los condados universitarios de Estados Unidos. Felipe vivía en los dormitorios del campus, compartía la habitación con Michel Orellana, estudiante de física teórica, extremadamente inteligente y junto a Felipe compartían la pasión por la lectura de la filosofía y la discusión de la contingencia nacional siempre acompañado de unos porros que Michel conseguía gracias a sus amigos de agronomía.

La vida de Felipe se dividía entre sus estudios de economía y pasar tiempo con su novia y compañera de curso, Francisca, la de los ojos cristal y carita delicada. Ambos disfrutaban de la activa vida social universitaria, frecuentaban los bares en las noches con el grupo de amigos de siempre, que lo habían acompañado desde el colegio y también habían ido a Puerto Varas a estudiar. Francisca y Felipe frecuentaban la casa del lago que tenía la familia de Francisca. Este quedaba a solo una hora de la ciudad y no perdían fin de semana para escaparse y aprovechar la tranquilidad e intimidad de la fresca casa de madera escondida en el mar de araucarias del sur.

Las noches de inviernos eran las favoritas de Felipe. La madera de la casa del lago dejaba entrever el frio aterrador de los bosques sureños y esto obligaba a Francisca a pegarse junto a Felipe, lo máximo posible, de tal manera que el inevitable contacto convenía en las cada vez más románticas caricias que Felipe le proveía a Francisca. Era su lugar favorito del planeta, la cama de la cabaña había albergado la historia de amor de Felipe y novia. Era el santuario de sus pasiones, el punto en el universo en donde hacer el amor cobraba el ineludible significado de entrega. Ambos provenían de familias profundamente conservadoras, tal situación hizo que la cabaña fuera el único lugar en donde podían dejar de lado sus confusiones morales y hacerse parte el uno del otro.

La pasión se hacía patente en la vida de Francisca y Felipe, ambos habían hablado extensamente de una vida juntos. Se proyectaban, se conocían hasta las mañas más insólitas. Ella simplemente adoraba dormir, pasar el día entero en la cama revolcándose de cansancio leyendo alguno novela que Felipe le escribía de vez en cuando. También disfrutaba de su infatigable afición por las series de televisión americanas; siempre había visto el último capítulo de la última seria. Por otro lado, Felipe era callado y de personalidad templada: gustaba de la lectura, era aficionado a la cocina y a la vela. Había ahorrado dinero durante un año para comprarse un humilde velero de 20 pies que había bautizado con nombre de Beatrice, en honor a Beatriz, el amor de Dante en la Divina Comedia y había anclado el muelle de la casa del lago de Francisca.

En el invierno del tercer año de carrera, Felipe escribió finalmente una novela que consideraría la cúspide de sus reflexiones filosóficas y la textualización de sus emociones hacia Francisca. La obra la llamó el "El Refugio de los vivos" y trataba sobre un capitán que lograba sobrevivir a la guerra del Pacífico y enfrentaba el vacío de la vida desde la óptica de un veterano de guerra que había perdido a su familia por la peste azul que azotó a Chile a finales del siglo XIX. Había basado al protagonista en la historia de su vida y como la proyectaba simulando las emociones de perderlo todo, especialmente a Francisca, la única persona que lo había visto llorar.

La novela le trajo una fama inesperada a Felipe. En el momento en que una editora caza talentos de Puerto Montt la leyó, hizo mover montañas y mares para que su publicación fuera a la brevedad. Su historia se hizo especialmente famosa en círculos universitarios obligando a Felipe a viajar de manera excesiva a Santiago, dejando por primera vez un invierno a Francisca sin su compañía. Sin lugar a duda, la novela fue el punto de inflexión en la relación de Felipe y Francisca.

(……)

2012.

2012-01-02T21:10:00.003-03:00

Ven. Choquemos y seamos parte del mismo universo. Conformemos un espacio y que las estrellas tallen nuestro contorno. Somos dioses de nuestro mundo, hacemos de la vida un milagro... Ven. Subamos. Escalemos el monte olimpo, crucemos los campos de oro y la tempestad de la cumbre. Ven, volemos. Alcancemos la gloria de la vida, miremos con felicidad el mundo. Ven. Seamos felices, felices los dos.

Soy un adicto

2011-12-16T14:16:00.002-03:00

Lo confieso. Soy un adicto.
Adicto de tus movimientos delicados,
adicto de tus ojos de cristal,
adicto de tu olor único e inconfundible.
Adicto de tus rodillas inflexas,
adicto de tu nariz puntiaguda,
adicto de tu inteligencia desbordante.
Soy un adicto,
un adicto de tu caminar pausado,
de tu boca preciosa,
de la belleza de tus labios,
de la suavidad de tu piel.
Soy un adicto.
Soy un adicto de tu silueta,
soy un adicto de la luz de tu mirada,
de la tranquilidad de tus caricias.
Soy un adicto de tu personalidad espontánea,
de tu afición por dormir,
de tus palabras,
de tus defectos que te hacen aún más perfecta.
Soy un adicto de tí,
y es por eso que no puedo olvidarte,
porque eres mi droga, mi única e insustituible droga,
y como todo adicto,
siempre necesitaré de mi droga para sentir que vivo,
para sentir que tengo razones para vivir.

Vacío.

2011-12-14T11:29:00.000-03:00

Levantó la mirada,
siempre estuvo ahí.
Preciosa, invencible,
perfecta.
De vidrios claros,
traslucía el alma.
El indomable se hizo manso,
la bestia...
Finalmente apaciguada.
El calor de su mirada:
el único anestésico.
Anestésico de su infierno,
el pasado
La única, la invencible.
Más de setecientos días de paraiso.
Todo para chocar un día cualquiera,
chocar contra las piedras.
Volver al infierno, vagar.
Vagar.
Vagar.
Vagar.
Haz de luz.
Creer que ese haz puede llevar a ella.
¡La esperanza existe!
Tomarlo.
Atravesar montañas,
sortear volcanes,
domar desiertos,
negar las tentaciones,
pasar semanas bajo la oscuridad,
caminar en la nausea.
Aún está el haz de luz.
seguir caminando,
abrir senderos,
cortar glaciares,
transitar sobre fuego,
pelear con dragones,
sobrevivir las tormentas,
navegar en lava,
engañar a la muerte,
doblar el destino,
quebrar los determinismos,
escalar hasta lo más alto de la bóveda.
Aún está el haz de luz.
La única, la invencible.
Llegar a sus puertas,
las del paraiso.
Tocar el timbre.
Es una trampa.
Ella tendió la trampa.
Con crueldad.
Con rabia.
Caer.
Caer.
Caer.
Caer.
Caer.
Caer.
Y llegar de nuevo,
te arrancan la piel,
te abren las entrañas.
Ya no es primavera,
ya no hay pilar,
nada que sostenga,
nada que soporte,
nada que valga.
"Abandonad toda esperanza"
Es el lema de mi lugar...
Si al final, sin ella,
sin el pilar,
el infierno no es más que una anécdota,
y la vida un cuento de piratas.

inevitable

2011-11-20T03:29:00.005-03:00

Inevitable era el flujo de su vida. Los rios corrían con fuerza. El vigor de sus olas de sangre reventaban las yemas de sus dedos. Era imparable, era invencible. Su inteligencia destruía murallas, su astucia desarmaba los nudos del destino. No quería detenerse. Estaba sediento. En un momento la inteligencia, el poder se volvieron en sus dioses. Su oro era alimentar su ego, cada vez una bóveda más inalcanzable en su extenso contenido. Creía que podía hacer ciencia, crear filosofía, vestirse de las artes, interpretar la economía. Creía que podría alcanzar todas las disciplinas y estaba en una cruzada por ello. Creía que podía comprender la Historia, extraer los algoritmos del ir y venir de la mirada. Todo tenía patrones, todo se podía atomizar a códigos. Las mujeres eran su obsesión; las buscaba pelirrojas, morenas y rubias. Vivía con la angustia de ser capaz de comprender a los más grandes genios de la humanidad pero era incapaz de hacer de la mujer que amaba su única mujer. Largas tardes pasaba frente a la chimenea leyendo y escribiendo. Largas tardes componía los más atormentados poemas que ilustraban el terror al vértigo de su vida. Lo quería ser todo, lo quería saber todo, lo quería controlar todo. Ese era precisamente su problema, el mundo no era suficiente para él. Su grandilocuencia lo llevaba a menudo a pensar en la muerte como única salida de la idea sartriana de la vida... "esa nausea", esa belleza. Quería ser Dios; crear su mundo a su imagen y semejanza, fundar nuevos sistemas. Pero era él contra el mundo: su constante lógica de lucha solo lo lleva a la angustia. Lo llevó a creer que el hombre estaba condenado a la miseria. No a aquella miseria material... el hombre estaba condenado a aquella miseria llamada irrelevancia. Aquel mayor terror de toda su vida parecía cumplirse a la vuelta de la esquina: el hombre llamado a sostener el mundo, el Atlas, había bebido de la fuente del poder y había ennegrecido su alma por un sorbo de calma pasajera. Quería volver a ser un niño; correr por la inmensidad de las canchas de futbol, no sentir el hedor del mal presentándose como una fragancia de la mujer más bella. El génesis es sabio, una mordida del fruto nos condena para toda una eternidad.

Ojos de cristal

2011-10-09T00:40:00.005-03:00

...e inevitablemente, cada vez que pienses en mí, entrarás a este blog y releeras una y otra vez mis memorias. El ardor de mi inmaterial presencia colmará tus ojos de lágrimas. Desde la lejanía estrujaré tu corazón hasta que de tí salga la mujer verdadera que siempre anhelaste ser.

Aquí está el poema:

Para vivir no quiero...

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Pedro Salinas

FALLEN

2011-07-29T22:26:00.004-04:00

Caerán.
Caerá el cielo, los árboles, la tierra.
Caerán las calles, las razas, las banderas.
Caerán las bestias, el aire.
Caerán las estrellas.
Las aves,
los disnosaurios,
los cerros.
Caerá el agua.
Caerán las ideologías,
los planetas.
Caerán las putas,
caerán los poetas.
Caerá la oscuridad,
caerá el sol.
Caerá la luna,
Caerá la razón.
Caerán los creativos,
caerán los curas,
las monjas,
caerá el jamón.
Caerán Simon y Simona.
Caerán las bolas.
Caerán las instituciones,
caerá la ley,
caerán los ángeles y los gays.
Caerán todos.
Caerán de la risa.
Caerán de tristeza.
Caerán gritando,
llorando.
Caerán amando,
matando.
Caerán viviendo,
caerán con terno.
Caerán y caerán.
Caerán hasta que el hombre libre caminé.
Todos caemos; lo que importa es pararse.
El que no cae es porque no vive.

El Capitán 7

2011-07-18T23:08:00.003-04:00

Cruchaga estaba quebrado. Acababa de encontrarse con Jacinta y la había bofeteado. Nunca había tocado una mujer de esa forma. Nunca había ejercido fuerza sobre un ser femenino. De sus ojos cayeron lágrimas y entró en pánico. Jacinta había sido su amiga de siempre, y la había traicionado dos veces. La segunda lo llevó a pensar en el suicidio.
***
Terminada la guerra, el Capitán Ernesto Cruchaga fue recompensado con una pequeña hacienda en las cercanías de Chillán, su tierra natal. Era un hombre solo. Él y su perro pastor Kugo, nombrado a partir de un famoso comandante japonés que lo había inspirado, caminaban largos tramos cada día para que el remordimiento no terminará de ennegrecer el alma del Capitán. Odiaba la violencia. Años atrás, se había dejado golpear en un bar tras un pequeño altercado. Sus pensamientos iban y venían de la nostalgia, del amor y del odio. Aun no podía olvidar a Jacinta. La buscaba en sus sueños, en las nubes que pasaban. La buscaba en los periódicos que de vez en cuando iba a revisar a Chillán. La vida había sido justa con Ernesto, le había presentado a una mujer formidable y él la había traicionado dos veces. Dos miserables veces, ella lo había perdonado, él la había herido hasta el alma. Se odiaba, odiaba aquel puto momento en que le había vendido su alma al diablo por un poco más de poder y gloria. Había querido seguir escalando. En algún momentó soñó con el Imperio. Anexar los países del norte y reventar al púeblo mapuche. Se arrepentía; hoy alababa la democracia y con parte de sus compensaciones militares financiaba al Partido Liberal de la zona. Pero seguía odiándose. Odiaba la violencia y el poder que ayer había amado. Para odiar hay que primero amar, y así odiaba a Jacinta. La odiaba porque su mera presencia mental le desgarraba lo que le quedaba de alma. Un día amaneció feliz. Se levantó de su cama, le dio de comer costillas a Kugo. Se vistió con su antigua chaqueta militar. La misma con la que había ido al funeral de su madre. Se sentó en su escritorio, apartó la montaña de libros y escribió.

Jacinta, dulcinea. No espero que me perdones, no espero que me entiendas. No espero que me tengas compasión. No espero volver a ser tu compañero, tu amigo o tu amante. No espero nada de eso, pero espero que algún día en algún momento en alguna circunstancia leas esto. Fui un hijo de puta y lo sé. El poder, la gloria, el placer me cegaron y te dejé ir, amiga mia.

Ernesto lo sabía. Algún día se encontraría con Jacinta, "la de los ojos más lindos de américa", le daría su carta. En lo más profundo, soñaba con la reconciliación, y que ella volviera a ser su misma amiga con la que pasaban largas horas frente al fuego conversando de historia, la Jacinta que en su infancia la invitaba a ver obras de teatro.

Desde aquel entonces, no hubo mañana que el capitán Ernesto Cruchaga Diaz no saliera con la carta a vagar por las calles de Chillán, a visitar una vez al semestre Santiago, y merodear de vez en cuando Valpariso. Todo para encontrarse casualmente con Jacinta; la mujer por la cual había consagrado su alma.

Bubble Trouble

2011-06-18T21:51:00.006-04:00

Por un instante fue una experiencia de fe. Tiempo después todo era tan claro, era su propuesta filosófica. El tiempo pasó y se sintió extrañado de su propuesta, entre más la elaboraba más se adentraba en algo que no desconocía pero sí desconfiaba. Comenzó a tratarse en tercera persona.

Se dio cuenta que no podía detenerlo y que lo tenía envenenado, hace tiempo. Pero que había algo intacto: su mente. Aceptó la pérdida de la batalla, rogando que al menos sus pensamientos siguieran el mismo cause. No fue el caso, y se configuró una tensión lo suficientemente fuerte como para escabullirse entre el paso del tiempo y el acto, entre la cotidianiedad y el quiebre, entre la falta de tacto y la coacción.

Fue así como conocí el dolor.

Breve teoría sobre las elites

2011-05-22T00:02:00.002-04:00

En las sociedades, las elites son un subconjunto de estas que cumplen con ciertos criterios que en términos ideales se pueden reducir a que el nivel de conocimientos generales de los individuos que conforman la elite son mayores al resto de la población.

En un principio rechacé las elites. Me parecían la triste perpetuación de una sociedad clasista. Ahora bien, lo anterior es aplicable a las elites socioeconómicas; a esas que aspiran con visitar el palacio de Buckingham y tomar té con la reina Isabel.

Antes de entrar de lleno en el tema de las elites que busco defender, me referiré a las elites socioeconómicas. Ciertamente, en muchos casos son nefastas, pero son inevitables en la medida en que existe una economía de libre mercado. En una sociedad libre y abierta, los más ricos van a tender a asociarse. Van a visitar los mismos lugares para las vacaciones, van a tener gustos similares, van a frecuentar los mismos clubes sociales. Todo lo anterior no produce efectos negativos en la sociedad solo en la medida en que la elite socioeconómica no esté por sobre el estado de derecho, no tenga privilegios ante la ley respecto a los demás individuos y cumpla con sus deberes ciudadanos, entre ellos, alimentar las arcas fiscales. Las elites socioeconómicos deben aspirar a ser lo más grandes posibles, algo a lo que generalmente están en contra. Esta triste situación se puede ilustrar con en el intento de las clases altas de tildar de "new rich" a todos quienes tenían un pasado más humilde pero que en la actualidad tienen el mismo poder adquisitivo que los aristócratas tradicionales.

Ahora bien, la elite que busco defender es la elite intelectual o la elite académica. Generalmente, en las sociedades con importante desigualdad social y altos índices de Gini, la elite intelectual es la misma que la elite socioeconómica. En la sociedad ideal, la elite intelectual debe estar dispersa entre todas las clases sociales. Ahora bien, es de esperar que en los sectores más afortunados se concentre una mayor cantidad de pensadores e intelectuales, no obstante, la sociedad debe aspirar distribuir los recursos de tal manera que quienes se encuentran en la cota inferior sean capaces de acceder a la elite intelectual con las mismas oportunidades que quienes se encuentran en la cercanía de la cota superior.

Por de pronto, la elite intelectual se puede reducir a un grupo de individuos que concentran una enorme cantidad de conocimientos. De este modo, en tanto que los conocimientos pueden ser expresados a toda la sociedad de manera efectiva, las elites abarcan a toda la sociedad. Claramente, habría que suponer que todos los individuos son iguales en capacidades, lo que es ciertamente cuestionable.

La elite intelectual debe ser permeable a toda la sociedad, es decir, todos pueden aspirar a ella pero solo quiénes muestren los más altos niveles de excelencia podrán componerla. Las elites no constituyen agrupaciones formales, de hecho, se dan de manera natural en torno a Universidades, partidos políticos, gremios industriales, centros de pensamiento, think tanks, sociedades científicas, galerías de arte, entre otras. Las elites intelectuales no son solamente un capricho de las sociedades, son una necesidad en la efectiva dirección de un estado. Las elites son contrarias a los populismos pero nunca deben ser contrarios al pueblo mismo. Están obligadas a medirse con la vara de los justos anhelos de la gente, sin nunca olvidar que tienen un compromiso para con el conocimiento y la verdad.

En términos concretos podemos decir que la sociedad (S) la compone la elite (E) y la población general (P). En teorías marxistas se busca que E=0 de modo que S=P. Por otro lado, postulo que lo ideal es que E tienda a S de modo que P=0 y así S=E.

S = E + P

Siguiendo con el razonamiento matemático, en la medida en que la sociedad en general tiene acceso al conocimiento, la probabilidad de pertenecer a la elite aumenta. Así, la sociedad ideal (donde S=E) tienen una "probabilidad de elite" P_E = 1, es decir, todos los individuos pertenecen a la elite. Ahora, bien la probabilidad de pertenecer a la elite en una sociedad real depende ciertamente de una serie de factores que para hacer más fácil el análisis consideramos constantes, como la inteligencia, igualdad de oportunidades, redes interpersonales, entre otras. Vale destacar que es altamente posible que una sociedad que tenga un acceso equitativo a la educación en términos socioeconómicos, tenga una probabilidad más uniforme a la hora de acceder a la elite para todos sus miembros. En vista de lo anterior, me atrevería a decir que la probabilidad de pertenecer a la elite es una función de la equidad en el acceso a la educación.

Pe = P (equidad)

Las sociedades sin elite no existen; las elites se crean espontáneamente en todo grupo humano. En la medida en que el hombre como ser gregario se asocia con sus iguales y acepta el pacto social, la necesidad de dirigir una sociedad exige la formación de una clase dirigente y en torno a ella una elite intelectual.

Las elites son inevitables, lo importante es que estas estén al servicio de la sociedad; que sean capaces de cuestionar y poner en tela de juicio los modelos actuales, que sean capaces de crear y aspirar a la sociedad con la que sueñan.

2011-04-13T02:01:00.000-03:00

La primera hoja de otoño, socia de la comunidad laboral y observada por zapatos y gente de cuellos quebrados. Aparece agil como una rapala plateada confundiendo con su perfil bidimensional y sus cantos gallegos pero seguro estoy llegó a tomar, llegó a quedarse.

Son infinitas tus alas y no existen las baladas, es así como me pregunto qué se puede conversar con algo o alguien que piensa que la comunicación no es sino una pérdida de tiempo o un juego de retórica que sólo busca rebobinar los procesos más obvios (por lo mismo los menos intensos) y seducir el ceño fruncido a una sonrisa cálida de muchos dientes por el placer de sentir por un instante que entendemos algo y eso nos conmueve.

Para nuestra felicidad sólo hay una primera hoja, y su sobreabundancia la traicionará reduciéndola a una poética y mamona experiencia de aburrimiento, rutina y ventanales.

Solo habrá una y admito que vino a quedarse, pero dudo resista, pues yacemos todos en cuevas de diafonos cristales que nos llaman, alto, a sortearnos.

Aprender

2011-04-10T18:57:00.001-03:00

Podría ir al pasado.
Enmendar muchos errores y desaciertos.
Pero al volver al presente...
Sería tanto menos sabio,
que el único error que habré cometido
sería nunca haber errado.

Katholos y el ejército azul

2011-04-02T01:57:00.002-03:00

La tierra Katholos estaba dividida en cinco bandas: el ejército rojo de la sangre, el naranjo del fuego, el verde de la tierra, el negro del mar y el azul del cielo. En un principio, fui reclutado por el ejército del fuego. Creía en sus proyectos para ordenar la tierra de Katholos, pero tras la derrota frente al ejército de la tierra afloraron las peores prácticas y convirtieron a un ejército de valientes en un grupo de pusilánimes. Tras meses vagando como mercenario, conocí a los guerreros del cielo. Su aproximación era distinta. Creían que en la tierra de Katholos todos podían vivir, pero había que dar ciertas batallas primero. No para aniquilar a los otros, sino para hacerlos entrar en razón que la guerra solo destruía a la tierra de Katholos y sus habitantes. Fui reacio a creer pero la experiencia me indicó que solo entre los hombres del cielo había una verdadera sintonía y respeto. Entre ellos eran muy distintos, incluso a veces discutían airadamente pero al final del día todos recordaban que solo se llega a la verdad a través del diálogo y el contraste de ideas. Mi carrera en el ejército del cielo comenzó, partí al mando de una pequeña escuadra pero luego las condiciones de la guerra cambiaron y pude compartir junto a un puñado de generales la dirección del ejército. La batalla fue ardua y dura. Hubieron cuatro enfrentamientos trascendentales y miles de pequeñas escaramuzas. Nos batimos a duelo contra los más fieros exponentes del ejército de la tierra y de la sangre, mientras los del fuego y del mar fueron más bien pasivos con nosotros. Terminada la guerra, no fuimos capaces de alcanzar el trono de Katholos pero lo peor de todo fueron las bajas y jubilación de los más grandes generales que alguna vez el ejército del cielo haya tenido. Me entró el pánico, quedaba yo como general de un ejército que no había terminado de conocer. Me tocaba llevar el estándarte de la libertad a todos los extremos de Katholos. Hoy escribo desde mi tienda y el miedo me embarga. Muchas batallas se vienen y depende de mí que el ejército siga defendiendo la libertad y el Katholos para todos.
Al final del día, el mundo necesita defensores.

Vida kafkiana

2011-03-27T15:52:00.003-03:00

Lástima que nunca supe como pasó, pero una mañana me desperté siendo un escarabajo... así es como ocurren la mayor parte de los cambios de nuestra vida. Nos dormimos y amanecimos cambiados. Quizás cada vez que dormimos cambiamos de dimensión. Quizás por eso no me gusta dormir, nunca alcanzo a estrujar el goce del día... la noche llega fugazmente mientras estamos haciendo todo lo demás. El otro día me desperté, y me di cuenta que era un adulto. Me di cuenta que siempre había sido libre.

Monólogos del chagual. II

2011-03-06T01:32:00.000-03:00

Estoy sorprendido: ¿todo este tiempo en las nubes? ¿tan rápido ha comenzado este proceso? lo admito, primera vez no sería que mi egoismo me la gana pero tampoco le creeré a un cadaver, ¿no? los cadáveres no hablan.

Pongámonos en el caso hipotético que fuiste única. Tan única que esto del género gramatical femenino es totalmente contingente, eres unic. Al ser tan unico en un mundo confuso tu mente la vislumbraste en un comienzo como un escombro más dentro de estos torbellinos taciturnos y desde ahí no ha cambiado. La discordancia trajo tensión y la tensión trajo cambio: ¿a donde te fuiste? era aproximadamente 1649 y vivias en otro planeta. El cambio fue para mejor. Todo te obligo a reflexionar y llegar a metas que de no mediar esas fuerzas desconfiguradoras jamás hubieras imaginado (lo estático no existe, sólo desidia). De esta manera te quedaste con pan y también con pedazo, rompiste tus cadenas y fuiste libre como una maricona palomita blanca. Pero todo lo que sube baja, subió hasta que te diste cuenta que tus límites eran tu contorno y la palomita no tenía donde posarse y ahí está ahora, como quien se ahoga en el mar pero con una extensión temporal ancestral. ¿Dudas? tristemente está todo muy claro. No lo estuvo cuando te diste cuenta. Fue duro pero fue bueno, identificaste el problema, ¿por qué no la solución?...veo que ahí comenzaron los llantos. Las obligaciones. Animal planet. La rutina. La sangre. Las plazas. La soledad. La alegría, en última instancia, el egoismo.

Vaya que oportuno. Toda una larga historia para decirme que ¿"yo ya lo conozco"?

Darkznzoggy

2011-01-23T03:27:00.003-03:00

I've just found the black hole. It's a fuckin' spiritual issue. I was looking since 2003 with some good results but without the whole shit solved. I'm screwed, it 'll hurts.

Chilota.

2011-01-21T23:14:00.006-03:00

Nos conocimos un invierno. Ella atendía en una amplia tiende de madera de roble vendiendo chalecos en el confín de la isla grande de Chiloé
-¿Cuánto cuesta?- le pregunté.
-Ofrece poh- respondio con gracia. No quería comprarlo, solo quería hablar con ella.
-Cinco.
-Están a veinte, mijo.
Lo tuve que soltar -¿Cómo te llamas?-
-Elena, mijo... estoy harto vieja para ti. - Aulló.
Zorra. ¿Será el sudor el que me habrá traicionado? Le lancé un 'sí' solitario, pero solo para moverle el tablero.
- 100 mil mijo.
- ¿No eran veinte... ?- antes de terminar la frase había captado. - cien entonces.
- Sigueme - cerró la puerta del local, puso el cartel 'Cerrado' y me llevó a un pasillo que derivó en una habitación escaleras arriba. La seguí sin pensarlo, hipnotizado por su encanto.
La sala tenía una atmósfera cálida. Había al centro una cama de dos plazas con un velador al costado en donde había una decena de velas apagadas y deformadas por el calor de la llama.
- Ponte cómodo, niño, Iré por algo para tomar.
- Es porque estoy recien afeitado - balbucié en un arrebato de inmadurez. Tenía que seguirle el juego, ella era la experta. Primera vez que pagaba por esto. Me lo había prohibido, me parecía inmoral pero no podía dejar de desearla. La había visto por primera vez hace una semana y durante días la busqué. Cuando la encontré no supe que hacer hasta esa mañana en que decidí la fallida coartada del chaleco.
- ¿Marihuana? - me ofreció, al momento en que me volteaba y la encontraba desnuda a mis espaldas con un pito en una mano y una botella de aguardiente en la otra. Solo reaccioné a darle una pitada y un trago que me quemó el alma. -¿Cómo te llamas? - me preguntó mientras me empujaba hacia la cama.
- Miguelito.
- Así te debe decir tu madre, pendejo- efectivamente, así era, pero para esta ocasión era lo único con sentido que había salido de mi boca. -¿Por qué me sigues?- atiné a tomar otro trago largo.
- Por que eres preciosa - Y lo era. Su piel era verdadera miel tostada, con sus ojos verde con centros rojos que indicando una probable quemadura mirando el sol. Su cabello, el más negro que había visto, le llegaba hasta la base de la espalda, pero en aquel momento había preferido dejárselo hacia adelante de modo que tapaba parcialmente su bondadoso busto. Sus caderas armonizaban un su elegante ombligo, y su pubis era como el de muchas: frondoso pero delicado. Caimos sobre la cama, y posé mi manos sobre sus senos mientras ella desabotonada mi camisa y acariciaba mi cuello con su lengua llena de texturas. Su fragancia me recordaba a Tamara, uno de mis tantos noviazgos. Me llamó al atención porque Tamara era pálida y pelirroja; ciertamente no es la piel sino el alma la que emana los olores durante el sexo.
Con maestría preocupante, quitó el cinturón y los pantalones. Rodamos hasta el horizonte de la cama y con una mirada penetrante le lanzó un mordisco a mi cuello y dijo en las cercanías de mi oido - porqué demoraste tanto, Miguel.
No me digné a responde, solo a actuar. Me sentía en estado de éxtasis. Conseguir a Elena había sido la razón por la cual había peliado con todos mis compañeros de viaje. Me habían dejado varado en Quellón, la última ciudad chilota. Pero a mi no me importaba, tenerla en mi brazos, desearla y poseerla eran razones suficientes para dejarlo todo.
Aquel día se paso rápido. Desperté a las cinco de la tarde con Elena abrazándome. La belleza de su rostro al dormir solo alimentaban más mi necesidad de no separarme de ella. No sabía si la historia del Trauco era la de Chiloé, pero era cierto que aquel viejo verde tenía razones para vagar por los bosques sureños en busca de doncellas preciosas como Elena.
Con cuidado me separé de su delicado y aun hirviendo cuerpo. Me vestí y dejé una nota en el velador de las velas junto los últimos 100 mil pesos que me quedaban. En el papel había escrito mi nombre y el hostal en donde estaba. No esperaba que me volviera a visitar, pero yo de seguro volvería a sus brazos en cuanto la fragancia de su alma dejará de cultivarse en mi cuerpo.
***

Hello hola

2011-01-06T12:16:00.005-03:00

Cuando todo cese habremos de recordar las primeras gotas de lluvia de nuestra infancia.
Caminando, trotando, alcanzando las estrellas de nuestros brillantes ideales infantiles. Astronautas, bomberos y pacos. Algunos querían ser panaderos y otros futbolistas. ¿Qué le sucedió al hombre? Maduró, dicen algunos. Pues yo me opongo. El hombre se dio cuenta que vive en una podrida sociedad de castas. "Nacisteh cuico y te moristeh cuico poh conchetumare", decían "el bairon" cuando cogoteabe a Juan José Subercaseaux para robarle las miserables 5 lukas que llevaba en efectivo. Triste, pero cierto. La sociedad clasista lo único que hace es alimentar la ideología más nefasta de todas: la lucha de clases. Conciencia de clases, dicen ellos. Mierda, lo que sana a una sociedad de su fractura social es la aceptación del otro como prójimo. Que las elites sean abiertas y no excluyentes, que se despedace la pobreza y que las oportunidades florezcan en las sociedad abiertas y libres... pero hablar de libertad cuando el otro miserable se come su propia kk es una exquisitez. Hablar de ideologías vale callampa cuando no le garantizo educación a mis hermanos. Una sociedad se construye a partir de las diferencias; un país se construye a partir de las diferencias... pero las diferencias serán para los que tienen. Los que no tienen se convierten en entes iguales. "Son pobres" dicen... sí, son pobres como un colectivo; como un rebaño de miseria. Son pobres y me siento culpable de no hacer lo suficiente para que dejen de serlo. Creo que la economía de mercado, pero NO en la sociedad de mercado. Nefasta época la nuestra. Brillante días los nuestros. Agradezcamos que hay esperanzas. Agradezcamos que nuestra época es nefasta pero es menos nefasta que als anteriores. Quizás el hombre de verdad progrese ¿Importa que progrese? ¿La sociedades se deben al progreso? Me cargan las derechas y su enfermo conservadurismo. Me cargan las izquierdas y su inoperancia, falsa libertad, colectivismo obligado... Conservadores y Socialistas: místicos del espíritu y místicos de músculo ¿Existirá la vía liberal? Probablemente no. El liberalismo ha hecho que conservadores y socialistas sean solamente menos idiotas.
Pero bueno, de que sirve hablar de liberalismo si el que ni siquiera tiene educación nunca podrá tener una gota de libertad. El que no ha recibido la verdad no tendrá libertad.
Nos falta rock.

Instantes

2010-12-19T23:40:00.000-03:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años…
y sé que me estoy muriendo.

(autor: Don Herold, adaptación: Borges)

2010-11-25T23:42:00.002-03:00

Estamos en el ocaso de lo nuestro. A menos que las ruedas vuelvan a girar, este sueño invocado caerá sobre sus cimientos por propio peso. Colapsará como las estrellas viejas que no tienen más materia que fusionar. Se absorberá como lo que siempre ha sido: un sueño socialmente inaudito.

Monólogos del chagual. I

2010-11-25T23:33:00.003-03:00

Y te quedaste sentada atrás, no había como sacarte nos mirabas apasible fumando y en definitiva estabas muerta. ¿Y nosotros qué se supone que debamos pensar? te creo la furia, los paisajes y todo eso, pero nos estás pidiendo demasiado.

Fue como si toda mi retina se diluyera en lágrimas con el noble sentido de caer al suelo y desaparecer. Bueno enseñanzas no nos falto, nos dejaste muy claro a donde estaremos en cada momento de nuestra vida pero a no ansiar sus llegadas porque el fin último será o la muerte o un juicio algo engorroso para el cual la pensión no te dará un abogado.

Pero por qué no pensar en los sueños, algo borrosos, eso me recuerda a los recuerdos; que a veces pienso en fulminaciones y edificios alegóricos, ¡¡todo parece ser tan extraño!! pero alguien me mira y me sonríe, significa que está funcionando...pero aquel no se qué pretende hacer ahí, ¿espera a alguien?

Continuame. Mi función, misión, pieza, razón; llévala tú, hónrame con los lirios de tu voluntad y cuestioname con las semliias de tu templanza, hazme sabio.

Y sigues, ahí, detrás en el auto. No lloras pero pareciera que lo hiciste toda una eternidad, siendo que contigo lo pasé tan bien.

2010-10-20T00:06:00.006-03:00

Escándalo tácito de confusas magnitudes que nos hace dar las gracias cada vez que caemos y todas las veces que dudamos no hacerlo, tal como una serpiente adentrándose por las dunas, al desierto, a la desolación, a la duda, al viento, al agua, al río, al valle, a la persona, dando vueltas y vueltas por un planeta inquieto no obstante más lento que ella. A veces pienso, ¿nos ahorcará a todos? sí, quizás veamos esas escamas acercándose impávidas a la superficie; quizás nos proteja ¿acaso sus escamas son contrarias al buen temple? BULLSHIT LATONES DE POCAS LUCES nosotros, familia hijos amigos desconocidos, debemos olvidar los granos de arena que el mundo está seco y lo que hace falta es la gota gorda, sea el mapocho salado, denso, y qué si no fue la naturaleza tampoco las industrias, sino nosotros. LATONES posicionemos a la raza humana en un nuevo orden estremezcamos lo que no vemos adentrándonos a lo más profundo de nuestra sociedad; atravesemos, que más rápido somos nosotros estrujemos lo que no sirve exhortemos discursos inciertos y rezemos el atardecer eterno de aquellos quillayes de plata escondidos en tu jardín bajo una piedra, nuestra vida es y nuestro amor ha de estar.

Daniela.

2010-10-10T23:55:00.000-03:00

Y cada día, cuando me bajo del metro en la estación del hidalgo conquistador, tengo la esperanza de verte como aquella tarde de otoño. No por que desee tu cuerpo bondadoso, tu sonrisa plena o tus ojos interminables, sino porque tu silenciosa compañía aun la guardo como el tesoro de mi adolescencia.

Supercuerdas

2010-09-09T01:18:00.003-04:00

Quién lo diría

tan sólo somos hilos

de colores, tamaños variados

y nos acercamos paviando

(los hilos ciegos son).

sólo nos damos cuenta

cuando nos separamos

que estamos atados.

Y el todos nos ata,

el nosotros nos desata

cosas de cinética.

El todos nos ayuda a desatarnos

así, cuando quieres ser libre

te das cuenta que estás amarrado.

Porque los cabos sueltos,

sueltos están;

los atados siempre lo estarán,

los mismos,

en otros se convertirán.

vaya karma el de los problemas.

Chipe libre

2010-09-08T00:05:00.004-04:00

Libre.
Verdad.
Ilustración.

Libre.
Poesía.
Corazón.

Libre.
Libre para vivir.
Libre.
Libre para morir.

Libre.
Libre para triunfar.
Libre.
Libre para caer.

Libertad. Dadme libertad y moveré tus estructuras.
Dadme Libertad y desplasaré tu amargura.

Dadme Libertad y niégamelo todo.

Libertad. No para encasillarme en ella.
Libertad. No para vivir por ella.
Libertad. Para morir por ella.
Libertad. Para vivir de ella.
Libertad. Para cocinar paellas.

Dadme libertad, niégame el agua.
Dadme libertad, agotame el aire.
Dadme libertad, blande mi espada.
Dadme libertad, desparrama mi sangre.

"Libertad, libertad mis amigos, y no os déjeis poner librea de ninguna, de ninguna clase" (Darío)

Libertad. Para conocer la verdad.
Y por sobre todo, libertad para sapere aude.

2010-09-07T23:25:00.002-04:00

Enseñame el pivoteo sincero de un alma confundida por la elección de un helado.

Arcovíris

2010-09-04T19:24:00.004-04:00

La locuro surgió como esencia de lotos saturados hacia el cielo creando corrientes que recorren de tu izquierda a tu derecha muy lentamente. Tu ves este ascoiris por encima y sientes que no es precisamente el llamado de Dios. Dicen que al final se encuentra una marmita llena de oro: ¿de qué nos sirve? de nada, pero estamos aburridos. Y caminas por la vereda pero decides ir por el camino, al costado. Aparecen imágenes incomprensibles pero que la mente deja pasar lo cual te hace intuir cierta familiaridad entre ambas, al momento que Platón frunce el ceño por que no se trata del mundo de las ideas, más bien del infierno. Poco a poco comienzan a caer los medallones pero tu necesitas urgentemente una manzana. El agua del camino forma arboles y figuras afrodiciacas al tiempo que se escurre nuevamente en nubes que te llegan a los hombros. Y encontraste el sillón que buscabas, algo mojado, pero cómodo al fin y al cabo para así dormir una siesta con los zapatos húmedos. Repentinamente un trueno: ¡MIRAME! el ritmo cardiaco describe compaces de orden árabe mientras la marcha toca panderetas con un golpe en trance. Toda esta procesión surgió de la nada al igual que tú, ¿por qué habrías de extrañarte? sigamos el paso en conjunto por esta esfera de olmos y ovejas de un marchar aleatorio sin prestarles mucha atención con miedo a que el sueño se llegué a cuestionar a si mismo.

B.

2010-08-22T17:17:00.003-04:00

Todo mi ser lucha por decir cuanto quisiera que estuvieras aquí conmigo, lucha sintomatológica en un desiquilibro en mis formas de expresión convencionales, no obstante teniendo ellas conciencia de sus límites. Admiro tus ideas, tu cuerpo me alegra y tu corazón resume cada uno de tus atributos en tal entidad ambigua generalmente, pero que la contemplación de ella en tu caso es plena: hablo de tu persona.
¿qué te cuento? las cosas no han cambiado lo más mínimo, como habrás sábido tiempo antes que susodichas cosas pasaran. Y cómo no si nuestra monotonía era nuestra ridícula visagra, sí, nada nos hacía más contento que ello. Bastaba con prender un incienso y que Pink Floyd graficara nuestra cómoda estupidéz de forma orgásmica. La vida es bella.
Que penosos somos, por nuestra condición de tal y en exigir que los hechos lo reafirmen. Tratamos de llegar tal visagra pero el tiempo ya pasó, hay alguien en nuestras cabezas y no somos precisamente nosotros.
Cheers, siempre queda esperar.

Suspiro Limeño

2010-08-22T17:00:00.005-04:00

Abre la escotilla al páramo adecuado con un apretón de manos gentil de la avena. Camina, camina, camina; la tortuga nunca le ganó a la liebre y tú lo entendiste cuando llegaste a la meta, sin si quiera saber que ahí estabas. Una mirada perpendicular a tu cuerpo y paralela al horizonte te hace sentir cómodo, siendo sólo un ceño preliminar. Te alentamos a más no poder, pero nada acordamos sobre nuestra incondicionalidad y ese es problema tuyo.
Años después la relatividad de tus pasos se asoma tosca a tu mente y sientes esta seguridad al contemplar lo inevitable, necesario y suficiente. Tu respiración adquiere protagonismo y esta ciudad andamiática inconcientemente se sitúa en la antesala esperando tranquila que su momento siempre llega, siempre.
Así, nos vemos comiendo calamares en una cocina estrecha con ataques de risas algo patológicos no obstante atractivos. Atraen trenes, amebas, zapatillas, ideas, y todo lo que constituya nuestro alrededor, por esta lombriz infinita a una velocidad abrumadora para que en este preciso momento la realidad admita su contorno sin tiempo de dar explicaciones porque viaja rápido cerrandose la escotilla de forma implacable y tú quedás ahí parado extrañado de no formar parte de ese conjunto, situación finalista en un aburrimiento insostenible traduciendo tus risueñas patologías en un pequeño, necesario, inevitable y suficiente suspiro limeño.

2010-08-14T06:52:00.000-04:00

Mira sus dedos
están mojados
acaricia sus codos
están morados.

Caminas por una calle numerada
a otra igual
y te sientes clásico
te sientes bien.

No haces nada por dudarlo
tampoco por evitarlo
es un modo de vida
mcdonald en la izquierda
la bebida en la diestra.

¿Sientes sus pensamientos?
también están morados
y camina perdida
a la sombra de un cactus.

2010-08-14T05:43:00.000-04:00

La brutalidad la busca
una persona enajenada
que piensa en buenas intenciones
y democracia.

La brutalidad la tiene
el que no busca nada
y defiende lo que es suyo
como su coto de caza.

La brutalidad siempre está
sobré los caminos que elegimos
y si se aparece en tu camino
no es que éste este mal,
es otra piedra
que hay que rodear.

2010-08-14T05:17:00.000-04:00

Cubierta de papel lustre
apoya la cabeza, ella
abierta por una navaja
fuma un cigarro y se desvela.

Se desvela ajena
como un arbol a la tierra
como la tierra a las estrellas
se desvela ajena.

-¿Te sientes bien?
-supongo domingo.
Su costado transpira
me sonrie
pero no de cerca.

2010-08-14T05:06:00.001-04:00

Las risas de Zenobia
Mal nacidas
pulidas en una piedra
tiernas y aburridas.

Las pancartas te recomiendan
ellas son simples
esteriles, eficientes,
mexicanas.

Un silvido frondoso
un cinturón de fuego
rodea el tibio cuello
de la estática Zenobia.

2010-08-14T05:06:00.000-04:00

Divagación sobre el concepto de idea, sus lineamientos, su explicación o justificación, a través de constatación empírica coincidente con lo conceptual, vislumbrando de esta última como fuente de la existencia de la idea.

Humo pipa turca-->lengua al frente para al aspirar, llegar más sabor a la punta de la lengua-->aire, masa-->mover el aire, no desplazandolo sino "necesitandolo"-->vacio como reactor de movimiento-->ejercito-->distribuye a los soldados en flancos-->atrae a los adversarios donde haya vacio de los tuyos-->misma logica-->respecto a esta, su aplicacion implica o supone-->un contorno, un límite, un lineamiento-->de lo que será movido->sino, igual espacio-->sin límites-->no hay presión-->esquema investigativo práctico-->supone un contorno y una masa-->para poder moverlo, desplazándolo o "necesitándolo"-->manipulación o descubrimiento de una idea-->se explica por su propio contorno-->la excepción hace la regla-->las ideas existen.
también en la política-->en la estética-->en la ingeniería-->en la música-->indie S. XXI-->desplazamiento de lo antiguo-->suponíendo el vacío-->en un falso pluralismo-->pretende "infinitud"-->su anatomía existe-->pero su interno-->no supone un contorno-->en consecuencia tampoco masa-->inexistencia interna-->¿inexistencia externa?

2010-08-14T04:45:00.000-04:00

los que comían manzanas
en una ruta lejana
bajo las hojas fluorescentes
¿serán las únicas?

pintaba, cantaba
reía, pensaba...
solía entender la naturaleza

las palabras salían
como la transpiración de mi cuello.
y saldrán como el invierno,
saldrán bellas,
vivas, temerarias,
implacables.

2010-08-14T04:40:00.000-04:00

La verdad camina
con una fila de weones
y no se cansa
se rie
y corre.

La mentira
escondida tras un diario esperaba
y con un bigote postizo
les dijo que
en Isidora estaba.

Y la verdad mira para atrás
juraba que jugaban a la pinta
y no a las escondidas;
la mentira la abraza
y a un café la invita.

Súbitamente
un weon aparece
y la mentira se sobresalta
trata de disimular
que nada pasaba.
El weon desaparece,
"tenemos q escapar,
esto de weones se llenará".

La verdad no se lo esperaba,
a fantasilandia, su amiga la invitaba.
Apresuradas parten
la mentira enajenada estaba.

El juego del miedo las recibió
la mentira pensó,
"lo que faltaba, mi amor"
y miedo a ambas abrazó
"tanto tiempo mentira,
¿quien es tu amiga?
-soy la verdad,
una nueva amiga , y tú?
yo soy miedo, y estoy seguro,
soy medio weon.

2010-08-14T04:39:00.000-04:00

rostro ondulante
te mira
"no llores más"
blanquita.

Tan confundida
Blanquita se retiro
de la orilla
aturdida.

Y todo sigue intacto
sus huellas en la playa
Llanquihue profundo
aire puro
Blanquita enciende un cigarro.

2010-08-14T04:32:00.000-04:00

hace cálculos
también deseos
al cielo opaco
finito e incierto.

Brindamos todos
por bonitos recuerdos
luego nos separamos
y nos alejamos.

Algún día
serás bonita
como algún día
nada fuiste,
bajo las estrellas
boquiabiertas.

Son los mormones
de latitud media
atraviesan las veredas
con pancartas bajo el brazo.

2010-08-14T04:22:00.001-04:00

suma tus prioridades
dividelo por tu tiempo
no te espantes
no te pongas triste
sencillamente,
no tienes nada que hacer.

Escapa, arrolla a una vieja,
deja el auto,
corre,
vuelve a tu casa,
toma té,
duerme.

2010-08-14T04:22:00.000-04:00

la espera de un periódico nuevo
al ritmo de
rocios verdes
ristos lúpulo sabían.

Esperan? observan? viven?
quién sabe
sólo sonrien y yo entiendo
que algo entiendo.

Siempre caben rusias,
oh sí,
jamas faltará
silvidos tupidos eléctricos.

2010-08-14T04:18:00.000-04:00

mirabamos infantiles
estos carros alegoricos
desde esta tribuna,
no es la parada,
es el día a día.

Días teñidos de
yellow ledbetter
oh sí,
make me cry

y la tribuna ahí está
y delante los carros
todo igual,
pero ya no lo siento
y tú?

make me cry

2010-08-14T04:16:00.000-04:00

Será mi historia
un fome repertorio.

Sinceridad en sepia
es el miedo a la soledad
sentido de subsitencia.

Y al fin y al cabo
vivimos en una selva
y la subsitencia en podios
no se sienta.

Comen moscas
enroladas de mantos
a la izquierda
de Dios Santo.

Sabrán poner la otra mejilla
mirar al espejo y no ver nada
sentir el atardecer del llanto
orinar objetos pesados
y lágrimas de gatos.

Subimos y subimos
bajamos, paramos
bajamos creyendo que descansamos
subimos creyendo que bajamos.

Y tiro dardos a la fotografía
de Mr. Robinson
quería hacer algo
como otros atraen trasos de TNT.

2010-08-14T04:09:00.000-04:00

Somos consumidores
de verduras asiáticas
somos conversadores
del gobierno, la muerte, las acciones.

Aquí estamos
parados en una cuneta
seis pies y cuatro personas
tirando piedras.

Fuiste verde
eres calculista
somos grandes
confusiones
de la mente de un demente.

Me perdone...

2010-08-14T03:57:00.000-04:00

Me perdone Neruda o Parra,
mi poesía poco chilena
pero la soledad no conoce naciones
sólo gente de penas.

Me perdone la belleza y la oscuridad
pero hay mujeres tristes que apaciguar
hay hombres errantes que aconsejar
para que el amor sacuda las camas, y la soledad.

Será mi mensaje un hobby,
un tirar piedras al rio
soy joven todavía, esperemos
como se den las cosas.

sexo.

2010-08-14T03:54:00.000-04:00

Sexo
Mujeres, fe y odio.
el hombre desnudo
la mujer casi
el cura gritando
mi garganta ronca
el mundo de rojo.

El techo observa
sin involucrarse
la luz de una vela lo delata
la mujer lo sabe.

El florero
la lámpara, los libros
todo cobra vida
cuando se tiene sexo.

Isla Flamenco.

2010-08-14T03:53:00.000-04:00

Altos y bajos
me poseen a veces
trato pensando
pero igual llegan.

Tres paredes tiene la celda
porque soy prisionero a medias
y en ese espacio libre
veo las olas de la isla flamenco.

Octavio me dijo, amigo
vamos a ver las meduzas
yo me paré:
soledad antes no meduzas.

Quizá por eso sea un misterio
y no aparezca en los mapas
la mia, la nuestra
la isla flamenco.

2010-08-14T03:20:00.000-04:00

somos agua
a su retorno,
de coronas y hojas
de humedad, silencio.

Somos agua
y tus ojos
son uvas negras
no llores más.

Somos agua
y la sangre
cabida no tiene.
Está perdida y bañada
en bencina.

Memorias de un momento agitado

2010-08-14T01:31:00.004-04:00

Con los dedos azules tentó las alpalgatas fieles que serenamente te esperaban al alba. Distinguí las opciones posibles para así arruinar los matices de un día quizá prometedor no obstante con filos inevitables para poder ducharnos por un momento sin el miedo a que el agua nos inflame. Eran las 6 de la tarde, el asco se escondía en tus orejas y opté por hablar de contingencia. Supo el engaño y la medula cerebral inundó viscosa nuestros ojos, dedos y callos. Era furia contenible (felizmente) en llaveros implacables que crecían cual arboles. La conclusión caía por su propio peso, nuestra estupidez solo te agregaba balaje y mi inteligencia tuvo el descaro de admitirlo.

Así, este dos de marzo tenue y con la vegetación pelechada prematuramente, posiblemente esquilada por un sapo; carneada y fileteada por abejas enanas intuía un final cotidiano.Nos recomendó caer a la cama que la realidad es más extraña que la ficción, nuestras pesadillas serán más acogedoras.

Travesía

2010-08-03T21:56:00.003-04:00

Enajenado despertó enterrado en su tumba. Había rascado las paredes hasta descuartizar sus negras uñas. Su llanto había quebrado la madera y sus lágrimas corroían el aire. Se levantó, atravesando el suelo y caminó por el inexorable fuego que brotaba del prado. Era el Hades; la rocas fundidas emanaban un fétido olor a sulfuro. Con una piedra en la garganta se desplazaba como un espectro. Errante y angustiado. Se sentó en un madero y miró la negra bóveda que se levantaba por su cabeza: penetrante oscuridad llena de misterio; unos gigantescos pilares sostenían el mar de sombras que se prolongaba hasta el infinito. Lleno de angustia lloró hasta que sus lágrimas cristalizaron en su piel. Solo quería alcanzar la bóveda, ¡ser un ave y trepar por las nubes! ¿Quién sostenía al mundo? ¿Quién sostenía la bóveda? Lo sostenía Atlas, sobre sus espalda cargando el miserable peso de esta bestia lampiña autodestructiva llamada hombre.
Un embutido de ángel y bestia.

Waxmen

2010-06-28T22:02:00.004-04:00

¿quiénes son los hombres de cera?
quieren concentrar la noche en una taza,
hervir el cielo; empalidecer las estrellas.

manzanas amarillas y sillas caídas,
el ajedrez nunca termina.

tráeme una mesa, Felipe,
tráeme un mesa para depositar mi chispa.

¿quién dijo que era un hombre de cera?
me fundiría en el intento.

2010-05-03T20:19:00.002-04:00

Sentado sobre una nube
comiendo ciruelas cocidas
Mi odio respira.

Está arriba moviendo hilos
retornando tornados nadando
en un cielo hermoso.

vestido de dinosaurio
gustoso, más crema hecha
y los cuescos
por ahí llegan.

2010-05-02T00:54:00.004-04:00

Hay palabras que no riman
pero significan lo mismo.
Y secretos, antiguos,
que nada nuevo decían.

Hay cruces, estrellas, líneas
solo la forma es distinta.
Miedos líbidos cambian el ángulo
lo entorpecen.

Y sucesivamente,
la continuidad delante mío pasaba.
lógico, "nada nuevo" era
pero jamás lo entendía.

Es cierto,
estas preguntas son profundas
como tu redondo ombligo.
¿puedo besarlo?
¿puedo escucharlo?

De energía y paradoja

2010-04-25T21:26:00.003-04:00

Qué es el hombre, sino la complejidad máxima en su mínimo de energía.
El hombre es una solución de baja entropía. Energéticamente improbable. Un sistema abierto donde fluye materia y energía.
Qué es el hombre, sino una aberración espacio-temporal.
El hombre es el 0,0,0,0. Es, existe. Y como existe y sabe que existe, es la forma digna de ser. La cúspide de lo que es, es lo que sabe que es.

2010-04-12T03:13:00.003-04:00

subia el visto bueno
por una ladera llamada tomás
y lia contemplaba nerviosa
esa pintura ironica,

bajaba el visto bueno
no habia mayor alegria
lia lo abrazaba fuerte
tomás, los hombros subía.

y los hombros confundidos miraban
este pendulo sin sentido
que la rutina quebrantaba
y tanta energia gastaba.

Habran politicos y gobernadores
libertad, justicia, progreso;
y todo parece ser tan oscuro
y probablemente estemos confusos.

Puede ser mejor o peor,
¡el bien y el mal son contingentes!
habitemos este abandonado contexto
tomás y lia,
son el ejemplo.

2010-04-12T03:05:00.003-04:00

en todo caso
una sabana blanca fue
por un aceite que se escurrió
y estamos dentro de un pájaro
pero en momentos no.

de todas formas
una forma es la tuya
la prefiero
por que sí.

Es este pájaro
alfombra sucia y acogedora
como la de nuestra pieza cuando eramos niños
y en este caso
evoco tal recuerdo
y nuestras formas serán idénticas.

2010-04-09T22:50:00.003-04:00

gota tras gota
mi frente transpira
incoloración relativa

gota tras gota
se llueve mi techo
pobreza y hambruna

gota tras gotas
no existen
en este desierto
te han dejado

STAND BY ME

2010-04-09T22:49:00.001-04:00

eres de cera
amarilla
de abejas
la reina.

Pureza
ha de ser quebrada
forjada
luego perdida.

Eres nada
eres tres
carne metálica
hambre oceánica.

2010-04-09T22:48:00.003-04:00

Valerio, Valerio!
las leyes son un sueño
de un hombre un poco viejo
muy vivo mas no eterno.

¡Tobias, Louis, Sandía, Ronaldo!
la paz es un pez
sin escamas y aceitoso
eterna como el conflicto
mas sin sentido
mas sin recuerdo
muy hermosa como para entenderla
muy infiel para soñarla.

paloma a las pulgas

2010-04-09T22:45:00.004-04:00

el oceano y su paloma
ella escondida
entre más palomas:
pero esta se nota
y la naturaleza no es ingenua
tan solo
no le importa.

¿Para qué un oceano
para qué las olas
para qué la espuma?
espuma...

Saberlo es decirlo
saberlo es amarlo
paloma a la espuma
espuma a las pulgas.

Este blog

2010-04-05T22:03:00.000-04:00

Beatrice es como el vino; cada año se pone mejor.
¿Cuándo llegará el día en que haya que descorcharlo con una cola de chancho?
Pobre del chancho

Invierno de mi soledad, primavera de tu sonrisa.

2010-01-15T02:02:00.000-03:00

En su mundo solo había invierno. De Julio a Julio contaba los meses del año. Su cumpleaños; el año nuevo. Como ermitaño había vagado por los interminables senderos helados. Los lobos blancos se camuflaban entre el agua congelada y los osos acechaban a su paso. Así era su mundo: monocromático, pálido y frio. Cada día se levantaba temprano para salir a buscar la luz del sol, mito que le habían contado desde niño y que nuca lo había visto con sus propios ojos. Cinco años de expedición llevaba cuando mientras caminaba por un campo de hielo se cayó al vacío. La superficie se quebró por completo y el rio se lo llevó. La crudeza del frio le apretaba hasta el alma, pero su cuerpo errante no respondía a sus órdenes. Abrió los ojos, y estaba en una cama. Era septiembre... muy distinto del helado Julio; verde, rojo, naranjo y blanco... no conocía tantos colores. Sintió una mano en su espalda, se dió vuelta y se le apretó la garganta. La miró a los ojos y entendió que ya no era invierno.

2009-11-30T02:17:00.003-03:00

La cuestión de trasfondo es que la pura distinción de algo "de trasfondo" con algo "superfluo o prescindible" nos lleva al error.

las olas no esconden sino algas, agua y más agua. Y aún así pueden ser fatales.

Intuyo que en este momento, y la verdad algo que viene pasando hace mucho, trato de poder escribir las cosas que escribía de la maneras en que las escribía hace un tiempo, con libertad, ingenuidad y a veces, rebeldía; ahora ya no me nace. Me volví aburrido y fome. Eso de poner frases sueltas esperando que quien lo lea pudiendo tener alguna especie de iluminación y encontrarle algún sentido (el cual dudo que tengan)no es lo que hacía en un principio. Antes escribía, y cosas con contenidos. Tanto así que -en mi percepción- la opinión o lectura de quién leía lo que yo escribía importaba una mierda.
Sin embargo, pienso que no necesariamente es algo como que perdí mis ganas de jugar. Pienso que, eventualmente, lo que cambió fue que esto se volvió una rutina: ya no está eso de ver que te comentan, y eso del "qué dirán" de un determinado comentario, porque la verdad es que a la gente no le interesa, y si le interesó en algún momento, ahora sencillamente no es ninguna novedad.
Así son las cosas. Todos mis poemas e ideas parecieran ser los ladridos de un perro a los autos que pasan. Y lo divertido es que es algo que no me molesta en absoluto, lo encuentro original, auténtico.
Quizá todo este cambio al que hago referencia en los párrafos anteriores no es sino el transcurso normal de las cosas.

Aunque eso no quita que yo sigua siendo el perro y tú el auto.

2009-11-18T17:20:00.004-03:00

puta que hace bien leer. Debo admitir que es la lectura lo único capaz de ganarle al estado de alarma, lo único que, entregando vida de un pedazo de celulosa, en letras que vibran sin moverse, con una simpleza irritante, te envía a la cama, te envía a soñar, que mañana será otro día, y esta noche no cambiará.

Dialéctica

2009-11-06T21:55:00.000-03:00

¡Qué sería de nosotros sin los opuestos!
¿Hacia dónde avanzo si nada me contraviene?
Qué enriquecedor es ese ir y venir de la mirada.
Me potencia.

Home sweet Home

2009-10-29T23:09:00.003-03:00

"malditos sicólogos, y siquiatras, de mierda"

Fragmento de una de las cartas del discípulo Jose Luís al profeta Pablo, mientras planean un negocio de viajes familiares a Rusia.

Todo un éxito
en agua fresca, dentro de un florero
dentro de una casa de putas
mi perro cagando
un sofá de cuero
discutiendo, discutiendo, discutiendo
masturba la lengua
y eyaculará música
una sinfonía perdida
parecida a la de alarmas,
que suena todas las mañanas,
en mi pieza lívida,
lejana a mi cansansio,
batalla rutinaria
como el éxito enfrascado.

2009-10-18T21:54:00.002-03:00

Eran varios tirando de la cuerda
débiles, patéticos, blancos y negros.
Y tiraban y tiraban pero no tenían muy claro
ni el cómo ni cuando, tampoco el por qué y menos quién.

Parecía que esas preguntas siempre estuvieron
igual que la cuerda
y los hombres iban cambiando,
sin registro alguno.

Hablaban todos el mismo idioma,
aquel de la imbecilidad,
y claramente se entendían,
pero no servía de nada.

uno más uno

2009-09-22T18:48:00.003-04:00

No es alguien
Somos todos
o algunos
pero no ninguno.

Es un grupo
mas o menos grande
son más de uno
tampoco muchos.

Somos todos
y no solo uno
pero en ese caso
lo serás tú.

El que calla otorga

2009-09-20T22:11:00.002-04:00

2 meses sin escribir niuna wea: es mi protesta interna, un descanso colectivo.
Y la verdad es que todavía tengo una sospecha de que esto es pura rebundancia que no necesita ser escrita.

Me estoy volviendo loco.

El mal de Nozogal

2009-09-12T16:13:00.001-04:00

(...)
Y cuando Nozogal III, hijo de Seoj Nozogal II, estaba dispuesto a caminar por el lago de estrellas, dijo:

"Este es seguramente uno de los discursos más importantes para mí. Una intuición ahogada desde los tiempos en que por primera vez salí de mí para verme a mí; oscuros momentos de dolor y un caracter que se formó en la tempestad. Años después, cuando el hombre domina al niño puedo recitarlo con cautela y sin pasar a llevar las grietas del alma. Al final, una mirada a mi oscuridad es un remedio que he añorado desde hace mucho.
De mis observaciones y reflexiones he llegado a distinguir una interesante dualidad dialéctica que se da en todo hombre y mujer. No hablo de aquella visión infantil del "angel bueno y angel malo" parado sobre los hombros diciendo qué hay que hacer, me refiero a un profundo surco que se expresa como una erupción imprevista.
El orgigen de la maldad del hombre, de mi maldad, es bastante confuso. Pecado orginial diría el teólogo, corrupción por parte de la sociedad diría Rouessau, sin embargo, me parece que este lado oscuro proviene del bien relativo en un contexto cultural con una que otra traza natural. A esto me refiero como un mal comprendido en oposición a un bien que puede estar dado por 'bien natural' o por 'bien cultural'.
Volviendo sobre mí, hay una parte al final de mi cueva que deja de brillar por su maldad enfermiza y propiamente sofocada; un ideal en extremo hedonista y agresivo. Su alimento son los 'males culturales' del nihil y se acopla simbiótica al 'bien natural' del servicio a los demás. A él no le interesa el servir, quiere el poder. Estar sobre otros para ser más; dirigir para calmar su sed de superioridad. El poder simplemente lo vuelve loco y su intuición es que solo el lado oscuro le puede dar más fuerza de la imaginable... el universo es oscuro donde no hay estrellas, evidente: solo en la oscuridad puede vivir este hombre que rechaza a los demas, que le encantaría pactar con el demonio para que la fuerza fluya por sí. Solo rompiendo los límites del bien puede vivir en el universo expansivo. No quiere amor, tampoco le interesa odiar pero lo hace por defecto. Su mayor defecto es la virtud de su contraparte; la misericordia de sí mismo lo hace débil, lo empequeñece y absorbe... nadie debe merece ser perdonado, pero esa luz blanca con la que debe convivir...
Es una lucha diaria para que amanezca... vencer a la bestia, levantar la luz, encerrarla, y que mil aves devoren su hígado; que lo destrocen, que el poder lo embriaga y lo hace fuerte, tan fuerte que prefiere morir solo para irse al infierno. Quemarse y sufrir, maldito mundo que lo acopló a un debilucho misericordioso. SOY EL SUPER HOMBRE, grita con el cuello desgarrado. Nadie lo entiende, todos lo conocen, nadie lo mira a los ojos, solo yo. La bestia ambiciosa tiene hambre, nunca morirá: ¡es una binidad necesaria!"

Así, el hombre dejó a su sombra que fluyó de su cuerpo hacia el bosqué y se abalanzó sobre las aguas para ser ungido como el rey de toda Safrelia.

El Capitán 6.

2009-08-29T21:15:00.001-04:00

Quemaba el alma de la puta que se ensartó en su espada para rogarle por la vida de sus hijos, Ernesto vio en ella a Elvira, la peruana de Valparaíso, su primer amor adulto. Él no pretendía herir a ningún niño pero la excitación de la batalla lo había vuelto animal. La puta ensartada dio con el talón de Aquiles, su fibra más sensible; el sentirse más una bestia que un hombre.
-¡Cruchaga, cojuda, reacciona!- le gritaba desde la otra esquina el valiente Domingo mientras Ernesto solo lloraba.
- ¡Qué mierda te pasa huevón! La guerra está brava y nuestros refuerzos marítimos han sido aniquilados… necesito tu puta ayuda-
Corvalán le gritaba en la cara a Ernesto, pero este último no era capaz de mover un solo músculo hasta que la misma fibra que lo había knockeado lo despertó… Domingo acababa de recibir un balazo en la espalda al tiempo que vomitaba borbotones sangre sobre la cara de Tito.
-¡D-D-Domingo!- lanzó grito que seguramente lo escuchó Jacinta mientras destejía el chaleco en Chillán.
Sacó su revólver, agotó tres cartuchos de los cuales cada bala fue a dar a un cuerpo distinto. Luchaba y volvía a auxiliar a Domingo. La batalla estaba en su máxima expresión de violencia. Por su lado, Lautaro aniquilaba a cuantos pudiera con su espada toledana y una escopeta de fabricación más bien rural. Tacna era lo más cercano al infierno, sus casas ardían y la sangre de chilenos y peruanos terminaba en el rio.
La batalla de Tacna sería recordada como uno de los episodios más oscuros de la guerra. Aunque la victoria fuera chilena, las pérdidas eran irrecuperables. Cientos de chilenos y un poco más de peruanos, muchos de ellos civiles habían caído. Domingo Corvalán estaba malherido y temían que la muerte lo fuera a buscar en los días siguientes. Ernesto había derramado lágrimas y sangre, sentía como si el mismísimo demonio los estuviera buscando para arrancarle el corazón de un golpe de su tridente.
Sucre había sido tomada con mejor suerte, y se esperaba que Bolivia dejara la guerra, sin embargo, los aires de Tacna indicaban que el ejército del Perú caería encima con toda su fuerza y rabia… había que estar preparados, pues las condiciones de aquel momento solo provocarían una masacre para teñir las calles con sangre chilena.
Lautaro era un hombre muy sencillo como para liderar y gobernar los destinos de la Tacna chilena, es así como Dios, a través del agonizante Domingo le tuerce el destino a Ernesto.
-Te toca ser capitán, Tito-
Ernesto no lo pensó dos veces y asumió el mando, acababa de ser nombrado Capitán General subrogante de la provincia de guerra de Tacna. Durante semanas se dedico a preparar a Tacna para una arremetida Peruana. Mando a construir una muralla a los alrededores, exigió que todos trabajaran y envió emisarios a todas las ciudades más al sur para que le enviaran provisiones y soldados. Un mes más tarde, Tacna parecía otra ciudad y su poderío militar estaba rejuvenecido. La muerte no se había llevado aun a Domingo, pero el tiempo apremiaba pues estaba cada minuto se veía más pálido y sombrío.
Las buenas noticias de Bolivia no tardaron en llegar, se había firmado un pacto de no-agresión y cooperación comercial, ahora la guerra era justa pero el ejército de Chile estaba agotado y reducido y no se podía olvidar que en el sur de la larga y angosta franja de tierra los mapuches estaban reagrupándose para recuperar territorios.
Don Oscar, el teniente y padre de Ernesto había sido felicitado por el señor Presidente de la República por las proezas de su joven hijo. El teniente había permanecido por mucho tiempo en Santiago en el cuartel general y las noticias de Tito alegraban el día a día, cada segundo más agónico para aquel viejo zorro de las batallas de la Araucanía.
Santiago no es Chile y las buenas nuevas llegaron a Chillán a los oídos de Jacinta, quien había recibido la carta con llantos de sirena que nunca le permitieron responderla pues de ella se había apoderado el terror de la muerte ajena, de su amado Quijote que la llamaba “Mi dulcinea, Jacinta de mi vida”.

Olvido

2009-08-14T03:54:00.000-04:00

No recuerdo porque lo hice
pero parece que era bueno.
La gente me tiene cariño
y creo que es verdadero.

Todo sucede rápido,
rápido
y por más cuerda que lleve
mi camino se habrá borrado.

Y pensar que creí negado
mi descanso anhelado
pero resultó aparecer diferente
momento sagrado,
¿por qué tan rápido?

El Capitán 5

2009-08-10T19:20:00.006-04:00

Bañado en sudor despertó Ernesto aquella noche. Por primera vez, desde que había asesinado al primer hombre, soñaba con los muertos. Lo buscaban, le gritaban y lo maldecían. No obstante, no sentía ningún arrepentimiento... simplemente era su deber; su misión para completar este viaje circular.
El tormento era enfermizo, y el calor de la noche tampoco ayudaba. Ya era tradición dormir poco en los tiempos de Kael. Ernesto no era el único que sufría de insomnio, también lo acompañaba Domingo quien vagaba hasta las 3 de la mañana todas las noches sin excepción; después de esa hora, caía postrado sobre la cama.
-Sabes Ernesto, curioso es el caso de que me dé sueño solo a las 3 de la mañana, no vaya a ser que los peruanos o los bolivianos nos echaron un maleficio encima- decía un agitado Domingo a la vez que jugueteaba con su flauta traversa. Su carácter era liviano pero convincente, no era precisamente un hombre católico pero su enfermiza autocoherencia lo hacía un ser ideal.
Las semanas en Kael pasaron, y el ejército de Chile se había reagrupado. Ernesto ya ostentaba el grado de teniente, sin duda, el más joven de todos. Benitez llamó a una conferencia a la que asistieron los mismos de siempre más los comandantes de las nuevas tropas. El objetivo; tomar Tacna y establecer una nueva frontera mientras se atacaba a Sucre para paralizar el sur Boliviano. Esta avanzada podría significar el fin de la guerra si se llevaba a cabo con la sabiduría y precisión que habían caracterizado a los chilenos en las últimas batallas. El nombre de Ernesto ya se había configurado como una leyenda; los bolivianos decían que era el Aquiles moderno, los peruanos que era el demonio en busca de sangre.
Ernesto nunca se enteró de su propia leyenda, estaba demasiado absorto en sus memorias y lecturas. Parte del tiempo se dedicaba a pensar en Jacinta, impaciente esperaba una carta de respuesta que le correspondiera su mísero amor. La impaciencia solo lo volvía más diestro con la espada y paradójicamente su motivación era el mismo odio a la guerra en la cual él era el héroe.
Pocas semanas pasaron, y Ernesto fue destinado como tercero al mando en la toma de Tacna. La idea era simple: avanzarían hasta Arica, recogerían víveres, armas y más soldados y se dividirían en un bando terrestre y en un bando marítimo. La armada Chilena ya dominaba la costa sur peruana, y era el momento perfecto para adentrarse por el rio Caplina y conquistar la ciudad más importante del sur Peruano. Quien comandaría la misión sería el mismo Domingo Corvalán, secundado por Lautaro Jiménez hijo de mapuche y español, se crió en la Araucanía junto a los suyos para luego escaparse al mundo de la modernidad y bautizarse como Felipe, sin embargo, nunca nadie lo nombró por su denominación cristiana… era considerado descendiente directo del Lautaro de los tiempos de la conquista.
La campaña por la toma de Sucre sería liderada por Máx Saez y el teniente Benitez quienes pretendían llevarse al 60% del ejército lo que evidentemente debilitaría el frente de Tacna y la defensa de los territorios ya ganados ¡No se podía volver a perder Kael!
Un cálido día de primavera se inició la campaña hacia Tacna, Ernesto iba por tierra y con el alma desgarrada de no haber recibido señal de vida alguna de Jacinta, en aquel momento decidió no pensar más en ella y dedicarse a terminar rápido con esta guerra. La escala en Arica ocurrió como se había previsto, y solo 3 días distanciaban a las tropas de la toma de Tacna. Solo un día fue necesario para el rearme y continuaron el paso.
(...)

Carta a Demian

2009-08-08T14:04:00.003-04:00

Compañero y hermano en armas,
Te escribo desde la otra frontera del imperio. Las batallas son distintas a aquellas que luchamos juntos en los reinos del norte contra los bárbaros de Jiz. Acá son más sofisticados, ocupan menos la fuerza y más la palabra... se hacen de un sin número de artificios para desmoralizarte; bombas de humo para confundirte y una retórica endemoniada para ver si cambias de bando. No obstante, me he cortado menos con la espada, y no es que esté ocupando algún protector... simplemente hay que saber como y cuando blandirla. El tiempo me ha adiestrado.
Debo confesarte algo, hermano mio, he sido derrotado y he vencido pues las batallas han aumentado mucho en cantidad... como tú bien sabes, el ejercito de la Luz de Fos es temido en las tierras más allá de nuestras fronteras, pero la Pax d' Fos debe ser llevada y propuesta, y evidentemente nunca impuesta. A veces he caido en la imposición de nuestra doctrina y mil flechas han sido lanzadas contra mi escuadra. Volvemos a caer, nos recuperamos. ¡Debemos estudiar al enemigo! y repensar que tan enemigos son. Hace un tiempo escuche a un sabio decir que la Luz de Fos de extendía más allá de nuestro reino y es misión de nuestros eruditos distinguir aquellas fibras que han sido empapadas por nuestra cultura, si bien, al final del día, todos sabemos que la reconciliación es nuestro norte y no nos mueve nada más que el amor de Fos.
Me despido de tí, Demian, mis saludos a toda tu escuadra y a cada uno en particular.
Teniente.

El Capitán 4

2009-08-03T21:44:00.004-04:00

Jacinta corría y corría que los prados no terminaban. Chillán era una ciudad de putas y también de heroes. Algunos piensan que no pueden existir los segundos sin las primeras, pero el capitán nunca tuvo el valor de frecuentarlas aunque siempre mantuvo una relación de estricta cortesía con varias de ellas - Solo por si acaso - decía el barbudo.
La ausencia de Ernesto se hacía notar y Jacinta lo soportaba solo mediante la ascesis y la lectura, sin embargo, el hecho de no ver a su amado amigo era como un tábano que la visitaba a diario, a veces la picaba y le inflamaba el alma. Muchas noches las pasó en total vela, atormentada tejía y destejía un chaleco cuyo dueño estaba a miles de kilómetros, en el campo de batalla, probablemente desnutrido, fatigado o muerto.
(...)
El Teniente Benitez lanzó un gritó de ira cuando supo de las derrotas en Kael, la ciudad costera más al norte de Chile. La rabia lo empapaba, y su mirada evenenaba la de los demás soldados. Jaime el Chilote intentó calmarlo, pero el fuego de este hombre solo podía ser apaciguado con la más fria de las aguas. Chile estaba perdiendo, y se sentía. Los víveres escaceaban y la moral era baja. La escuadra había ganado todas las batallas, pero era una excepción a lo que había ocurrido con los otros destacamentos. Benitez llamó a sus más cercanos para marcar las directrices de lo que venía por delante, había recibido ordenes de Santiago para comenzar a reunir soldados e iniciar una avanzada hasta las ciudades norteñas; la caída Kael debía volver a ser Chilena para mantener el control sobre los yacimientos de salitre. Así mismo, debían asaltar Jueruz, Arica, Flamenguia y asediar Tacna, una de las ciudades claves del Perú.
En aquella reunión Ernesto estuvo presente como estratega principal de la recuperación de Kael. Tan joven y ya tenía su primera misión; cuando consiguieran más soldados debía lanzarse de noche sobre la ciudad, asesinar al Marquez y cónsul peruano Martín de Harza y hacerse con el ayuntamiento... el pueblo debería hacer el resto, solo debía incentivar el espíritu de rebelión y patriotismo. Por otro lado, Jaime tomaría Jueruz y Arica, dos ciudades bastante mal protegidas pero importantísimas por estar en las cercanías de Tacna. Flamenguia sería atacada simultaneamente por Domingo Corvalán, el hombre más cercano a Benitez, abogado de profesión y autor de las primeras victorias en San Pedro y Pica. Sin lugar a duda, el hombre que mejor conocía el desierto de Atacama y sus feroces noches.
Pasaron dos semanas antes que el ejercito estuviera listo. Un soleado día, la escuadra de 70 hombres dirigida por el callado pero decidido Ernesto inició su marcha de dos días hacia las colinas de Kael. El miedo se sentía en los hombros de los soldados pero no quedaba nada más que hacer, los peruanos habían avanzado en el territorio Chileno y miles de compatriotas habían sido asesinados. Se escuchaban los rumores de que el ejercito peruano había conseguido ametralladoras de origen Alemán y que la misma corona Española les había financiado parte del armamento. A Ernesto no le interesaba nada de eso, solo quería hacer su trabajo, vencer, y volver. A él no lo motivaba un exaltado espíritu patriota ni el hambre de sangre, solo quería volver a Chillán, y contemplar los "ojos más lindos de américa". Su Jacinta lo tenía deprimido pero más bravo que nunca, y fue ese mismo sentimiento de rabia el que permitió una de las victorias más notables de la historia del ejercito de Chile. Aquella noche, alrededor de las 3 de la madrugada, Ernesto se acercó con sus 70 a la ciudad tomada. se dividieron en 3 grupos y atacaron por el sur, el este y oeste. Los peruanos los habían estado esperando y se libró una batalla bañada en sangre. Al ver tal espectáculo, los habitantes se unieron bajo el mando de Ernesto y hasta las señoras con escobas y hollas lucharon lado a lado por la causa chilena. En dos horas, el mandato de Martin de la Harza había caido, al igual que su cabeza, acción pura de la incomparable espada de Ernesto. No dialogaba con sus enemigos, simplemente los mataba y les daba santa sepultura. En los días siguientes mandó a hacer una empalizada rodeando Kael y los yacimientos cercanos. Jaime y Domingo habían triunfado en sus respectivas misiones, Benitez estaba reordenando al ajetreado clima de victoria que se había producido por las recientes victorias prohibiendo a sus hombres el consumo de Alcohol y yerbas buenas. La guerra estaba empatada de nuevo, y el ejército se disponía a dar una fuerte estocada en Tacna. Naturalmente, los peruanos sabían lo que se venía y estaban preparados.
Por esos días, Ernesto volvió a enviarle una carta a Jacinta, esta vez llena de sinceridad. Aquella noche en la toma de Kael, el hombre sintió miedo, no por el enemigo sino por el liderazgo. No era carismático ni motivador, pero como decía Domingo - quien calla, otorga mi estimado Ernesto, si vas a dirigir tu escuadra hazlo por los tuyos y los soldados te siguiran... emanas respeto, ¡Aprovéchalo! -. El miedo le cambió la vida, lo endureció más aun pero a la vez le hizo decirle todo a Jacinta. Que la echaba de menos, que solo quería verla, que soñaba con ella, que pensaba en ella, que escribía por ella, que luchaba por ella, que la amaba desde hace mucho y que temía que su vida terminara más pronto que tarde. Había visto la muerte frente a frente demasiadas veces en muy poco tiempo para no creer que si no le decía lo que sentía hoy, mañana su alma estaría penando y vagando el desierto.
El amor lo agobiaba y la noche no era más que un tormento imposible de callar.
(...)

2009-07-10T12:07:00.004-04:00

Cada suspiro era un nuevo levante para el volantín que el niño iba a elevar luego de ver a su viejo violándose a la hermana: exhalaba y el volantín se elevaba, suspiraba y quedaba algo indeciso hasta que exhalaba de nuevo. Cada vez más fuerte, cada vez más alto, que olvidara las luces, los sueños, amigos, recuerdos, pensamientos, autos, familia, la bici, el colegio, el viejo pascuero, ella, ella, ella, ella, ella. Por la conchesumadre como hacer que ese pedazo de mierda suba, no tengo todo el día, sube, sube, sube, sube, sube. El volantín sube, y yo me imagino como me veré desde arriba: ¿Se verán mis ideas? ¿Se verá lo mucho que me desagrada el hecho de haber venido al mundo únicamente para elevar volantines en un potrero de la pincoya? ¿Se verán lágrimas? yo no lloro, pero quisiera hacerlo. ¿Se verá si estoy enamorado? Acércate volantín, no seas excéptico, dame un abrazo al menos y te sigo elevando: dime que algún día serás libre y así no dependerás de mí y yo pueda matar, matar, matar, matar, matar lo que sea que me está webeando.

Longshanks

2009-07-02T13:02:00.005-04:00

Destellaban estériles sus ojos no verdes, estrujaba un billete su mano alba, el dinero le sobraba si solo pensaba en la ida, el encuentro, la muerte, la venganza. No necesitaba entenderlo, para él sólo era "caca": su andar calmo, constante, galope, descanso; invítele un whisky, larga vida, tu estela en la tierra perdura y perdura, larga vida, tú, pasos largos.
No tiene alma, le sobra; tampoco sombra, porque camina de noche, porque ama la luna, la luna se desnuda, el sol entra en cólera, cierran las casas, mañana habrá duelo, me susurró una puta, quebrará al sol, la mirada esteril, y moriremos todos, y morirá longshanks.

Envejece

2009-05-30T02:07:00.002-04:00

Como cualquier día, tomaba su mochila, su chaqueta, su almuerzo y bajaba al complejo ardiente. Una vez allá, las llamas desaparecían y se visualizaba ser un lugar agradable, gozaba en las bibliotécas, los árboles atunelados, el micropaís formado y la sensación de ser parte de un proyecto. Volvía a las colinas - donde años antes habían enormes praderas - y se mezclaba con los suyos, pero ya no era lo mismo. No veía las mismas ojeras, las mismas miradas, el mismo caminar pausado. No veía búsqueda, no veía al interesante ni al interesado, ni al trascendente ni al enrabiado, solo veía a los de siempre, tal cual como eran, vitales y aliñados. Ignorarían que había allá abajo, gente como ellos pero diferente a ellos... de otra galaxia, otra forma, otro contenido pero con ojos como ellos, con labios como ellos, que duermen como ellos, que comen como ellos, que aman como ellos, que se enojan como ellos, que sienten como ellos. No los culpaba, pero no entendía. En realidad no quería entender, aunque comprendía a la perfección; la espada de doble filo no tiene empuñadura... rajarse la mano es normal, y mejor aún cuando sangra a borbotones. No sabía si era bueno o malo, pero aquella noche, en una fiesta, se miró al espejo y notó por primera vez que envejecía. El mundo se le vino encima y sonrió... el tiempo tambíen transcurría para mí.

nn3

2009-05-28T22:25:00.009-04:00

Cómo alejarte
si al tratarlo
no hago más que acercarme
y al acercarme,
no hago más que sufrir.

desidia mia,
aléjame.

2009-05-23T20:46:00.003-04:00

Y así fue cómo él me preguntó
de algo llamado, sentido
de la vida, y yo
en ironía estallé.

Así fue como sucedío
después de violar a su mujer
a su esposa, en un
día de lluvia.

Sentido
de
la
vida, no es más qué
un bonito atardecer.

2009-05-23T20:00:00.001-04:00

Déjame tranquilo
en realidad quiero estarlo
y podemos juntarnos otro día
cuando todo ya no sea extraño.

Yo no sé por qué
tú tampoco lo sabes
y si pudieras
no quisieras contarlo.

Andate lejos,
andate a la mierda
dejame tranquilo
dejame estarlo.

probabilidades dicen
que tú no eres más que chubascos
no me gusta apresurarme
pero aseguro, es hedionda
mierda la que anda rondando.

Otoño.

2009-05-19T21:37:00.003-04:00

Se les disipa el alma,
empalidecen,
envejecen,
año a año se remecen,
se suicidan,
contra el suelo precipitan,
se pulverizan.

Tuvieron que morir,
para poder vivir.

Suerte

2009-05-05T23:50:00.001-04:00

Qué será sino la suerte
o momentos tras momentos.
Habrá razón para tanto lamento
o tal vez es un flagelo.

No será más que un reflejo
Que uno adhiere ciego
a la que aparezca luego
me duele saberlo.

¿Alguien entenderá esto?
sabrá de matices
y no absolutos
grises y no negros.

cochayuyo

2009-04-23T23:54:00.003-04:00

Puede ser un experimento
situaciones que busco
y adhiero y pego.

Cochayuyo
negros fierros
soñolientos.

El amor es un instinto
Y soy animal muerto
Hagamos el amor
oceano virulento.

El romance

2009-04-20T22:58:00.002-04:00

Digamos que son piedras puras
estáticas en la beranada
desolada de lo incierto
y de lo eterno.

Son cascadas de agua
de las que el hombre bebe,
lava su rostro
y también sus llagas.

No es facil entender al romance
que se escapa como
una serpiente acuática
entre lo bello y lo bueno
entre lo cierto y lo incierto.

the closet man

2009-04-04T19:55:00.002-04:00

afirmate los pantalones
que juan no llamará dos veces
si pregunta qué quieres
dile que lo que él tiene.

Si te mata ahí mismo
un angel seguro llegará
pero si acelera
lejos vas a llegar.

No le importa que tengas miedo
pero a veces le da paranoia
ver esa pera inquieta
no mientas, no ocultes.

No pain,
no gain.
democracy
fails again.

ansiedad

2009-04-04T19:48:00.003-04:00

Dime porque tan callada
porque no me acompañas
en vez de caminar por la orilla
dime a donde me guias.

El agua está fria
las piedras adormecen mis pies
yo te sigo a donde quieras
no estés alla afuera.

Ansiedad ansiedad
quién era tu madre
la dejaste y me llamaste
y callada me guiaste.

un tiempo, largo

2009-04-03T20:47:00.006-04:00

Pero te aseguro
que no existe el hombre perfecto
si no puedes digerir mis imperfecciones,
trata comenzando,
mirandote al espejo,
pero cuidado con quebrarlo.

No lo digo porque seas fea
nunca lo haz sido
pero no soporta verse delante
igual a igual
la arrogancia.

Elefantes

2009-04-03T20:45:00.004-04:00

Dicen que las cosas
se llaman por lo que hacen
dicen que los elefantes
son por ser elefantes.

Sabía, y ne soporto saberlo
que lo que es no es más
que lo que no es,
y lo que fue,
no es más que lo que será.

Dime por que las respuestas
son respuestas,
si jamas llegarán.

Respuestas que jamas llegan

2009-04-03T20:41:00.002-04:00

Sabia de la higera
que no toca el suelo,
saltos azules
entre cada pensamiento.

Risa tierna
de un irritante entierro
respuestas que, lo juro,
jamas llegan.

Los pescadores
no traen flores
a sus hogares toscos
traen peces.

Loco

2009-04-03T00:30:00.003-04:00

Si cada persona planeara su vida
considerando lo que cada uno necesita
la vida no sería compleja
la vida no sería dañina.

Si en vez de ayuya fuera marraquetas
si en vez de pobreza fuera convivencia
Si en vez de soluciones fueran problemas
tal vez mis problemas no serían problemas.

Espero algún día lograr
lo imposible, es verdad.
Espero ajustar mi entorno para así,
todos parecerme a mí
y yo no parecer tan loco,
sólo por tí.

Te veo

2009-03-31T21:27:00.003-04:00

Abro los cuadernos para estudiar, y te veo.
Escucho música, y te veo.
Me como un dulce, y te veo.
Me amarro los cordones de la zapatilla, y te veo.
Duermo, y te sigo viendo.
Voy a clases... ¡y te veo!, aunque por un microscopio...

¿Qué le hiciste al mundo que estás en todos lados?
¿Por qué donde guardo mis CDs estás tú?
¿Por qué no puedo escuchar The Strokes tranquilo?
¿Por qué no puedo ponerme mi chaleco con rayas (de marinero como tú dirias) sin encontrarme contigo en él?

¿A caso no es suficiente dolor no poder escucharte?
Aunque debo agradecer... por lo menos te veo.

Mensaje para tí

2009-03-30T20:51:00.002-04:00

Este mensaje es para tí,
la que se mete cada día a leer.
La loba que aulla al lobo que llora.
La loba que cada día verifica
si el lobo le ha dejado su huella en la tierra.

Aquí está mi huella, ¿y la tuya?
Marca el piso y déjame una señal,
loba de pétalos amarillos.

Pd: "You only live once"

El Capitán 3

2009-03-29T22:52:00.003-04:00

(...)
Años atrás doña María buscaba a Ernestito entre los bosques de Chillán, ritual que mantuvo durante varios años a la hora del té. Siempre dió con el mismo resultado; Tito jugando a las escondidas con Miguel Pérez, los hermanos Braulio y Aurelio Rojas, Jacinta y Catalina, siempre y cuando esta última no tuviera que ayudar a su mamá, Josefina Romero, a preparar sus famosos pasteles de choclo.
La vida en Chillán era muy tranquila, don Oscar viajaba constantemente a Santiago y Valparaiso para recibir órdenes directas de los comandantes y ejecutarlas en las tierras sureñas. En algunas ocasiones se había visto envuelto en aventuras dignas de ser narradas por el mismo Alonso de Ercilla, pues fue don Oscar Cruchaga quien dirigió numerosas campañas hacia la Araucanía sin muchos resultados positivos.
En Chillán, don Oscar era reconocido como uno de los hombres más aventureros y conocedores de la cultura de los mapuches o "gente de la tierra". "Los araucanos son indómitos, inteligentes y fuertes... solo saben de libertad y no dudan en morir por ella. En el campo de batalla se ordenan como la mejor legión romana, pero después de la lucha siempre terminan en borracheras de dos días... es el único defecto que les conozco" le decía el veterano Oscar al niño Tito, siempre atento, curioso y enfermo de preguntón.
A muy temprana edad, Ernesto asistió a una escuela dirigida por los franciscanos. Se instruyó en el latín, el algebra, la filosofía y le dió un gran énfasis a la música. Primero el piano y luego la flauta, instrumento que una década más tarde le regalarían en el campo de batalla y lo acompañaría hasta el final de sus días.
El amor por la cultura romana, en parte heredada de su padre, llegó a sus niveles máximos cuando compró dos docenas de canarios de plumaje rojo para formar una legión. A cada ave le dió un nombre, y luego compró y crió un gato que llamó Cesar. Doña María, al notar esa obsesión, liberó a todos los pájaros y obligó a Ernestito a dedicarle más tiempo al perro y al gato. Sin embargo, los meses pasaron y un día encontraron al gato César inmovil, muerto y apestoso. Las malas lenguas dicen que murió de un infarto al tener semejante honor de emperador y no tener pueblo que gobernar.
Pero los días en Chillán pasaron, y Ernesto ya cumplía sus quince años. Trabajó en cuanta pega encontró; como pescador en una laguna cercana, cortando leña, vendiendo periódicos y manuscritos, todo esto para ganarse unas monedas e irse a Valparaiso junto a su amigo Miguel. La ciudad porteña fue escenario de innumerables historias; allí conoció a Élvira, una peruana de tez oscura ojos negros y caderas perfectas. Sus senos eran simétricos y la gracia de su caminar perturbaba a los pescadores. La conoció una noche en los barrios culturales de aquellos años, en un bar para obreros de las calles cercanas a la costa. Ella estaba sentada en la barra, algo mal visto para una mujer en aquellos días, junto a su fiel amiga chilena Juana. Ernesto y Miguel se acercaron sin vacilar e invitaron una ronda de cervezas para los cuatro. La noche siguió, y resultó que Elvira y Juana tenían alrededor de dieciocho años, mientras estos dos amigos solo quince.
Elvira fue un amor sin muchos compromisos. A veces paseaban por los muelles, otras veces frecuentaban las playas más al norte, pero nunca fue más que un fugaz noviazgo de fines de semana y de algún invierno de aquellos años.

Recuerdos e imágenes volaban por la cabeza del sediento Ernesto mientras caminaba por el desierto frio y salado de lo que años después sería el norte Chileno. Recordaba a Elvira, se acercaba a su tierra natal, pero la dueña de sus pensamientos era Jacinta, la de los ojos más lindos de américa.
(...)

Olvido

2009-03-29T12:54:00.002-04:00

El fracaso

2009-03-29T12:52:00.002-04:00

No se le hacía facil
pero al menos lo tenía claro.
Por poco sería soberano
recordaba su primera vez, pablo.

Tanto había desmentido
lejos había llegado
y de un momento a otro
todo había acabado.

Supongo que se sentirá viejo
pero también realizado
hizo lo que pudo
pero no estaba en sus manos.

El pétalo amarillo

2009-03-28T22:16:00.004-04:00

Fragmento de girasol,
tú que has caido.

El invierno de mi nombre,
en tu mente ha nacido.

Las abejas ya no vuelan,
y las mariposas no juguetean.

La primavera de mi nombre,
en tus ojos desvanecidos.

El dulzor de la miel se ha amargado,
El invierno ha llegado.